маркиза

во всей москве из окон осталось гореть ну может сотня тысяч другая.

любовь и желания - все уснули.

редкие такси, сложно сплетенные путешествия, редкие романтики.

никаких трамваев, никакого метро. яркие лампы, слабый свет луны.

в твоих джазах, винилах, и классике, так же как и в задранном носике, мне мерещился покой. легкие завтраки, такие же пустые разговоры на берегу быстротекущей реки, связь не отягощенная грузом прошлых ошибок.

твой смех, улыбки, и твои странные, мной давно забытые страхи, не возвращали мне молодость, нет, скатывали в отстраненность, запирали страсть, рождали легкое покалывания в области заколоченных чувств.

никто не касался холодными руками моих плечей. никто не запускал длинные пальцы в волосы. не брал ладони, не сжимал их, не согревал их. 

и вот под утро, может перед рассветом, может позже и без лишнего драматизма, ты сидишь, созерцаешь не тобой недокуренные пачки сигарет, считаешь пустые, все в отпечатках бокалы, смотришь то в окно то на постель, обездвиженный своими воспоминаниями и лишенный желаний, - ты признаешься себе что думал что все будет иначе, но было как обычно.